Ayer, a eso de las 21:30, estaba leyendo Cortés Conde en la cama - y sí, claudiqué con Halperín - cuando escuché llorar a mi hija. Fui a su cuarto y la calmé, pero apenas yo amagaba con irme volvía el llanto.
Entonces, me acordé del poder curativo de la palabra: “¿qué pasó?”, pregunté, “¿por qué no querés dormir?” Sin respuesta coherente, guié: “¿tuviste un sueño feo?” “Sí.” “Con qué soñaste?” Justo antes de seguir guiando (monstruo), respondió: “había un lobo”.
Who's afraid of the big bad wolf, the big bad wolf?
Grey Wolf, por Hare Guizer (http://www.everystockphoto.com/photo.php?imageId=1478556)
“No te preocupes, hija; papá cerró la puerta con llave. Nada malo puede entrar.” Después me corregí: “No te preocupes, hija, no hay lobos en Buenos Aires.”
Lamentablemente, lo segundo me dejó mucho más cómodo que lo primero.
Que melancolía, me encantó. A mi también me genera eso la inseguridad.
ResponderEliminarPili