14 de junio

Hoy se cumple otro aniversario del fin de la guerra de Malvinas. En Facebook, mi amigo Sánchez subió este poema de Wilfred Owen que leí por primera vez en el colegio hace un millón de años. Sánchez y Owen comparten las condiciones de ex combatientes y de poetas. Amo ese poema, pero no me copó la traducción que subió Sánchez, así que le regalo esta otra (y abajo el original).

Dulce et Decorum Est

Wilfred Owen (traducción de Fernando Santillan)

Doblados como viejos pordioseros bajo bolsas de arpillera,

chuecos, tosiendo como brujas, puteamos en el barro

hasta que vimos las bengalas tormentosas y nos dimos vuelta

y empezamos a arrastrarnos hacia nuestro descanso distante.

Algunos marchaban dormidos. Muchos sin sus botas seguían igual,

rengueando, manchados de sangre. Todos débiles, ciegos;

borrachos de fatiga, sordos hasta para los silbidos

de las bombas de gas que caían suavemente detrás.

¡Gas! ¡GAS! ¡Rápido, muchachos! Éxtasis de chapucería

poniendo los torpes cascos justo a tiempo,

pero alguien todavía gritaba y trastabillaba

y se iba a pique como un hombre bajo fuego o cal.

Lo vi ahogándose bajo un mar verdoso,

atenuado detrás del visor borroso y la pesada luz verde.

Ante mi inútil mirada se zambulle en cada uno de mis sueños 
acanalándose, asfixiándose, ahogándose.

Si en algún sueño ardiente vos también pudieras caminar

detrás del carro al que lo lanzamos,

y ver sus ojos blancos retorciéndose en su cara,

su cara ahorcada, como la de un diablo cansado del pecado;

si pudieras escuchar con cada sacudida a su sangre

haciendo gárgaras desde pulmones corrompidos por la espuma,

obsceno como el cáncer, amargo como un vómito 

de bilis, llagas incurables en lenguas inocentes,—

entonces, querido amigo, no dirías con ese placer elevado

a niños ardiendo por alguna gloria desesperada

esa vieja mentira: Dulce et decorum est

Pro patria mori.

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Dulce et Decorum Est

Wilfred Owen

Bent double, like old beggars under sacks,

Knock-kneed, coughing like hags, we cursed through sludge,

Till on the haunting flares we turned our backs,

And towards our distant rest began to trudge.

Men marched asleep. Many had lost their boots,

But limped on, blood-shod. All went lame; all blind;

Drunk with fatigue; deaf even to the hoots

Of gas-shells dropping softly behind.

Gas! GAS! Quick, boys!—An ecstasy of fumbling

Fitting the clumsy helmets just in time,

But someone still was yelling out and stumbling

And flound’ring like a man in fire or lime.—

Dim through the misty panes and thick green light,

As under a green sea, I saw him drowning.

In all my dreams before my helpless sight,

He plunges at me, guttering, choking, drowning.

If in some smothering dreams, you too could pace

Behind the wagon that we flung him in,

And watch the white eyes writhing in his face,

His hanging face, like a devil’s sick of sin;

If you could hear, at every jolt, the blood

Come gargling from the froth-corrupted lungs,

Obscene as cancer, bitter as the cud

Of vile, incurable sores on innocent tongues,—

My friend, you would not tell with such high zest

To children ardent for some desperate glory,

The old Lie: Dulce et decorum est

Pro patria mori.